Me Jode

Me jode no poder dormir (a veces por las tardes)

Me jode no estudiar como se debe.

Me jode tener que tomar dos carros para irme a la U.

Me jode tu mirada ezquisofrénica detras de esos lentes (no al Madonna´s style)

Me jode no poder ver Candy Candy! porque mi tele no agarra Panamericana.

Me jode la sonrisa fingida y la pacateria de las niñas tercermundistas.

Me jode no tener imaginacion ( o tenerla y perderla para tropezarme con la aburrida realidad)

Me jode que me digan: Mañana te cuento.

Me jode no poder tirar cuando quiero, sino cuando puedo o cuando ella puede.

Me jode que el teclado suene horrible y mi pc ande lenteja.

Me jode tener que comer caldo (o sus sobras) por las noches.

Me jode que ash! osea! divina yo! regia yo! inteligentisima yo! y ¿nada?

Me jode que hayan mejores bloggers que yo.

Me jode no poder encontrar pashminas xeveres que comprar.

Me jode que no me ames ( o al menos no me hagas roche)

Me jode tener que vivir esta vida miserable que llevo.

Me jode no tener huevos y tirarme de la ventana.

Me jode no poder comer chancho todos los dias.

Me jode tener que me verme gorda y seguir comiendo.

Me jode ver chicas sin criterio para el vestir (serendipity por favor!)

Me jode ser la unica que no es romanticamente estupida.

Me jode que nadie, absolutamente nadie, entienda mi fonetica y fonologia.

Me jode, me jode y me jode.

Me jode no tener zapatos blancos, cartera blanca y un polo blanco....

Me jode saber que ya nada será igual...será peor.

Las propiedades curativas del Facebook

Nadie podria pensar...

No.

Error.

Todos podrian pensar que ahora hacerla de Sherlock Holmes o de James bond seria mas facil debido a la tecnologia que tenemos a la mano...me puse un guardapolvo blanco..unas gafas oscuras, me sente, prendi la compu, entre a internet..me conecte al facebook..e indague..indague y mi investigacion exhaustiva dio resultado...

Encontre a quienes habian sido grandes amigas mias en el cole, Angie y Elena..

quien diria que el destino tendria diferentes caminos para nosotras..nadie lo entenderia como tal; Angie esta divina, preciosa en su casa junto con su pequeña hija, un esposo maravilloso(y muy bien parecido, yo diria en mi natural lenguaje que esta como quiere) y una vida alejada de tacna (esta en Chile) y con mucho exito, sin duda se lo merece y le deseo lo mejor.

Elena por su parte esta un poco subidita de peso, igual de regia como yo (ja), y viviendo su vida alejada de Tacna, no tan lejos de aqui, en Ilo, trabajando y como demuestra la evidencia gráfica, viviendo la vida loca (en algo se parece a mi ). Les deseo lo mejor, cretinas.

Cretinas, no se acuerdan?

Elena y yo jugabamos voley, mientras las demas solo miraban, paseabamos por todo el centro mientras me contaba que hacian sus papis y su hermano en Ilo, como le gustab estar en Tacna y le gustaba quedarse aca, como una vez me rei a carcajadas cuando el perrito que trajo otra compañera de clases le meo la blusa, o como cuando despues de ese acontecimiento se enojo conmigo por haberme reido de ella, si solo eramos niñas!, o como cuando vimos chucherias, vi una cadenita que me gustaba, ello lo compro y me regalo la mitad, una cadenita con un dije de corazon y una llave incrustada, ella me dio la llave y lo colgue en otra cadena y asi andabamos enm el recreo, ella con su corazon y yo con la llave. Quiero volver a ser niña!.

Angelica y yo empezamos a ser amigas en segundo año, me caia bien y era muy aplicada (como yo, obviamente) me hacia reir sus imitaciones de Queca de Pataclaun, o como cuando veiamos a chicos y ella decia con una voz de vieja pituca : que NAAAAAACOOOOS!. jajajjaaj. Como nos encantaba Linkin Park, los Back Street boys, Britney, y como nos encantaba bailar...eramos unas niñas fresas, como emocionada traia sus cajas de cereal chileno con las fotos tipo hologramas que cmabian de imagen de Stars Wras..la guerra de las galaxias..ella amaba a Anakin...y yo la vei muy alegre porque era su universo. Cuando me contaba triste que sus padres quieran llevarla a Arica para que estudiara alla, y ella se resistia, al final pudo mas la obediencia paterna y se fue..y nunca mas la vi.

Espero que nunca en mi mente se borren esos recuerdos..recuerdos de cuando era niña, de cuando me alistaba presurosa, me ponia mis medias y me calzaba los zapatos, mi falda y mi chompa y me hacia una cola tan pegada y tan fuerte que me ponia chinaa, y me iba a mis clases y las veia...de cuando era niña..niña...

Que bien me hacen ahora recordarlas...recordar todo lo que vivi y lo que ahora soy..ahora soy..tan solo una mujer que no desea estar aca, que no desea amar a otra mujer, y que en este dia solo quiere dormir y no recordar nada. Recordar que es jodido amar. Muy jodido.

Cuando duermo

Cuando duermo soy como una manzana acaramelada, como un bebe tomando de la teta de su madre, cuando duermo soy como un gato que juega con una bola de estambre, soy como un trabajador del estado que recibe su sueldo a fin de mes.

Cuando duermo no tengo amigos, ni enemigos, ni deudores, ni detractores, ni amantes ni traidores, cuando duermo no pido plata, no como, no voy al baño, no fumo troncho.

Cuando duermo soy como un pajaro que alza vuelo, como una gacela que corre libre por la sabana, soy como una larva anidada en su capullo, como un perro que es premiado con un hueso.

Cuando duermo no hablo webadas, no erupto, no digo mentiras, no niego amantes, no respondo a mi madre, no grito, no envidio.

Cuando duermo no me estreso, no me da depresion, no me irrito, no amo, no deseo, no me pajeo.

Cuando duermo, babeo.

Roberto y Jerry (Ah! y John Kelvin también)

Eran ya las 9 de la noche, llegué en taxi a casa de Mora, Mora enojada, Mora molesta, sus dos amigos estaban ahi, Maripaz y Diego (oh casualidades del destino, Diego es mi compañero de clases y vecino tambien). Listos para una noche salsera, nos enrumbamos al Parque Perú, para dar rienda suelta a nuestro espiritu rumbero y cantar soltando gallos las mejores canciones de dos grandes de la salsa, no dire dura porque no lo es.

Llegamos y tomamos buen lugar muy cerca de la zona vip, mucha gente animosa por espectar el concierto que prometía, todos hablando cordialmente y cambiando pareceres y espectativas, tocan en ese entonces un grupo de rock llamado Rumba.

-Ese que esta sentado tocando los timbales es Alonso, mi ex.- Comenta Mora.

-¿asi?- Incredula yo.

Mora ese es con quien fuiste infiel a Andre y quien fue tu primer hombre. Ay Mora.

No dire mas de los grupos previos, Rumba, Libre Expresion (esto amerita otro post, porque el gato Martinez, bajista del grupo fue mi primer amor platonico y me pregunto porque sigue tan lindo como antes y sigue tocando a pesar de haber pasado tantos años) y Charito Mistral, esa gorda no hacia mas que hecharle flores al alcalde de nuestra ciudad. Pure franela.

Hizo su escena Jhon Kelvin, cantante? mmmm, buen movimiento de caderas. Cuero? mmm que cool su ropa, que metrosexual.

Todo esto aderezado con las iras pasionales de Mora, el retraso de su enamorado Andre, la angustia por tomar chela, y fumar y fumar y fumar. La amabilidad y el buen trato de Maripaz (linda chica, me cayo bien), ah! y Diego, mi compañero de clases.

Irrumpio cual torbellino con swing, Roberto Blades. Un grande. No sabes cuanto grite al viento sus letras, sus canciones, pensando en ti. Si estuvieras conmigo....

Todo bien salpimentado con las iras pasionales de Mora, el mal humor o no se que, Andre y su via crucis, mi garganta doliente por cantar en la intemperia gelida, tomando chela y reventandome la vejiga, y fumar y fumar y fumar. Cantando cual coristas de iglesia mormona con Maripaz, ah! y Diego tambien.

Y Jerry. Debiste estar feliz porque su primera cancion es lo que mas te gusta. Si hay lago que es verdad que no puedo negar es que me gustas...

Y Jerry probando el potaje tacneño.

Y Jerry cantando con tal alma, pasion y vida, que por momentos olvidaba que no es lo que esperaba, chato y casi casi gordito.

Y tu...por ahi, en ese mar de gente, respirando el mismo aire que yo, cantando lo mismo que yo, tomando chela como yo, y tu...

Y yo...pensando en ti en cada cancion, en cada melodia.

P.D: Mora, te quiero mucho amiga, no te molestes conmigo. Es mi impresion, nada mas.

¿Porqué escribo?

Escribo porque se me sube el indio, porque se me sale el monstruo, porque se me mete el diablo.Escribo como un anciano que va por la calle hablando solo. Escribo como un loco calato que te amenaza con su mugre y con su piedra. Escribo como un niño que juega con su pipilín.

Escribo porque sé que conmigo, ni a misa. Escribo porque todo lo que han escuchado sobre mí ha de ser verdad. Escribo, por supuesto, para vengarme. Para vengarme de todos y cada uno de ustedes.Escribo porque escribir es bueno para la salud, porque, a veces, escribir me desencadena un llanto tan violento como la náusea que hace estallar un dedo en la garganta. Escribo para poder rugir, en consecuencia, para poder ladrar, para poder aullar como un pobre perro callejero al que han pateado brutalmente.

Escribo porque no tengo perro que me ladre.

Escribo para que, si no me pueden respetar, me teman. Escribo porque, en el fondo, yo también me siento indigna, sucia, vil y fea. Escribo para distraer mi mente de los crímenes pendientes. O lo que es lo mismo: escribo para no tener nunca que matar a nadie, ni siquiera a mí.

Escribo porque no sé qué más hacer conmigo. Escribo en nombre de los traicionados, los tristes, los humillados, los parias, los linchados, los heridos. Escribo por los que ya no pueden defenderse. Escribo porque es posible que yo tampoco pueda más.

Porque cuando escribo es como si tocara el piano y millones me escucharan, absortos, enamorados, enardecidos, extasiados. Porque cuando escribo y solamente cuando escribo, me desconozco, me transfiguro, me convierto en algo poderoso y bendito y luminoso y santificado y lleno de gracia.

Porque escribir es la única manera que conozco de rezar.

Escribo porque a veces, raras veces, oigo una voz que me dicta palabras excelsas que a nadie más sobre la tierra se le ocurriría combinar y, entonces, como sé que no soy yo, que no puedo ser yo, es de Dios del único de quien sospecho.

Escribo porque espero que mañana, él amanezca de buen humor y haga de mí su instrumento y se anime a volver a escribir por mi mano.
Escribo porque estoy demasiado oscuro o demasiado libre o demasiado solo que es la aciaga mezcla de los dos. Escribo por la misma razón por la que leo o voy al cine o veo la tele: porque cualquier historia suficientemente eficaz hará el milagro de suspenderme, un rato, la existencia.

Escribo para sentir que tengo alguna cita con alguien, algún plan para el próximo sábado.

Escribo porque quiero saber de qué color son mis circuitos, mis engranajes y mis tripas, porque necesito saber qué demonios tengo dentro: qué parásitos, qué aliens y qué antiguos espíritus me habitan.


Escribo para que esta vieja computadora no me sirva sólo para masturbarme en las madrugadas. Escribo porque esta película es muy lenta, porque este tono es muy monse, porque me pesa demasiado la mochila.Escribo porque tengo mucha bronca, mucha hambre, mucha pena, mucha prisa.

Escribo en la ilusión de que –ya que te he decepcionado en todo lo demás- por lo menos estés orgullosa de lo que escribo. Escribo porque siento que me abandonan las ganas y los recuerdos. Escribo porque se terminan los sueños y los amigos.

Escribo porque escribir me da menos vergüenza que adorarte, menos vergüenza que mandar preciosas cartas al infinito y más allá, menos vergüenza que sentarme a esperar que quizás alguien, algún día.

Escribo para celebrarme y para destruirte. Para destruirme y para celebrarte.

Escribo para que todos sepan que ya no te quiero pero cuánto te quise, que mi voz buscaba el viento para tocar tu oído. O que ahora, en realidad, te quiero más y que el solo hecho de saberlo te arrebate un poquito de felicidad. O te la duplique. Escribo para resistir la tentación maldita de marcar tu número de memoria. Escribo para ver si, por lo menos así, me das un poquito de bola.

Escribo para recordarte que todavía estoy aquí. Que, contra todo pronóstico, resistí. Que, por si acaso, no me he muerto. Todavía no me he muerto, puta madre.

Pero escribo, sobre todo, con el loco afán de llamar tu atención.
Para que me mires. Para que me mires, pero no me toques. Para eso escribo, para que no tengas ni siquiera la ocasión de sonreírme de lejitos, con dulzura. Para que no me hables, para que no me abraces, para que, por lo que más quieras, no me beses.

(beto ortiz- web site).